On a peine à haïr ce qu'on a bien aimé Et le feu mal éteint est bientôt rallumé.

Mettez-vous dans l'esprit que les femmes veulent qu'on les aime, mais en même temps qu'on les divertisse.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

Tu aimeras Yahvé, ton Dieu, de tout ton cœur, de toute ton âme et de tout ton pouvoir.

Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.

Je ne dirai pas les raisons que tu as de m'aimer. Car tu n'en as point. La raison d'aimer, c'est l'amour.

Ce que l'art est tout d'abord, et ce qu'il demeure avant tout, est un jeu.

Ce qui n'est pas servile est inavouable.

L'aveu est la tentation du coupable.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

L'homme ne peut se trouver qu'à la condition, sans relâche, de se dérober lui-même à l'avarice qui l'étreint.

Comment nous attarder à des livres auxquels, sensiblement, l'auteur n'a pas été contraint ?