J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

C'est ainsi qu'un amant dont l'ardeur est extrême Aime jusqu'aux défauts des personnes qu'il aime.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.

Le reste ne vaut pas l'honneur d'être nommé.

Adieu, trop malheureux et trop parfait amant.

Allez, honneurs, plaisirs, qui me livrez la guerre : Toute votre félicité Sujette à l'instabilité En moins de rien tombe par terre ; Et comme elle a l'éclat du verre, Elle en a la fragilité.

Je suis jeune, il est vrai ; mais aux âmes bien nées La valeur n'attend point le nombre des années.

Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.