Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

Quand vraiment on ne veut plus aimer, on n'aime plus : mais on ne veut pas à volonté.

Un point rose* qu'on met sur l'i du verbe aimer.

L'homme que j'aime doit être noble et courageux, mais l'homme que je trompe aussi.

Il est doux d'être aimé pour soi-même.

Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.

On est surpris et peut-être fâché de se voir conduit par la seule philosophie aux plus rigoureuses obligations du christianisme ; on croit communément pouvoir être philosophe à meilleur marché.

Il est vrai qu'on ne peut trouver la pierre philosophale, mais il est bon qu'on la cherche.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Il y a tel homme dont tous les désirs se termineraient à avoir deux bras.

On est rarement maître de se faire aimer, on l'est toujours de se faire estimer.

Toute la philosophie n'est fondée que sur deux choses : sur ce qu'on a l'esprit curieux et les yeux mauvais.