Plus on aime une maîtresse, et plus on est prêt de la haïr.

Aimer est aussi action.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Savoir aimer, c'est ne pas aimer. Aimer, c'est ne pas savoir.

La langueur a ses usages ; mais quand elle est perpétuelle, c'est un assoupissement.

Mettez-vous dans l'esprit que les femmes veulent qu'on les aime, mais en même temps qu'on les divertisse.

Chacun est envié pendant qu'il est lui-même envieux.

On est rarement maître de se faire aimer, on l'est toujours de se faire estimer.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.