Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

Aimer sans doute est le possible le plus lointain.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

Il n'y a guère de gens qui ne soient honteux de s'être aimés, quand ils ne s'aiment plus.

En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.

On dit que l'égoïsme ne sait pas aimer, mais il ne sait pas mieux se laisser aimer.

Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.