Pour moi, être aimé n'est rien, c'est être préféré que je désire.

Ah ! si mon cœur osait encor se renflammer ! Ne sentirai-je plus de charme qui m'arrête ? Ai-je passé le temps d'aimer ?

Seules les femmes qui m'ont aimé peuvent savoir à quel point je suis cruel.

Cœur las de haïr n'apprendra jamais à aimer.

Je ne cherche en aimant que le seul bien d'aimer.

Ceux qu'on aime, on ne les juge pas.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Un grand peuple sans âme est une vaste foule !