J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.
Aimer est aussi action.
Savoir aimer, c'est ne pas aimer. Aimer, c'est ne pas savoir.
Pour être aimé, aime.
L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
Il est évidemment bien dur de ne plus être aimé quand on aime, mais cela n'est pas comparable à l'être encore quand on n'aime plus.
Qu'il est triste de tout aimer sans savoir ce que l'on aime !
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
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