Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Traînant l'aile et tirant le pied.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Le temps serait venu de faire valoir les idées de la femme aux dépens de celles de l'homme, dont la faillite se consomme assez tumultueusement aujourd'hui.

Deux mains qui se cherchent c'est assez pour le toit de demain.

L'imaginaire est ce qui tend à devenir réel.

L'acte surréaliste le plus simple consiste, revolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule.

Rien ne sert d'être vivant, s'il faut que l'on travaille.

L'homme propose et dispose. Il ne tient qu'à lui de s'appartenir tout entier.