Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Traînant l'aile et tirant le pied.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

Le merveilleux est toujours beau, n'importe quel merveilleux est beau, il n'y a même que le merveilleux qui soit beau.

L'histoire tombe au-dehors comme la neige.

Rien ne sert d'être vivant, s'il faut que l'on travaille.

L'acte surréaliste le plus simple consiste, revolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule.

Il semble que de toutes parts la civilisation bourgeoise se trouve plus inexorablement condamnée du fait de son manque absolu de justification poétique.