Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Traînant l'aile et tirant le pied.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Les mots font l'amour.

Les confidences de fous, je passerais ma vie à les provoquer. Ce sont gens d'une honnêteté scrupuleuse, et dont l'innocence n'a d'égale que la mienne.

Les mots font l'amour.

Il semble que de toutes parts la civilisation bourgeoise se trouve plus inexorablement condamnée du fait de son manque absolu de justification poétique.

C'est l'univers qui doit être interrogé tout d'abord sur l'homme et non l'homme sur l'univers.

Le temps serait venu de faire valoir les idées de la femme aux dépens de celles de l'homme, dont la faillite se consomme assez tumultueusement aujourd'hui.