Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Traînant l'aile et tirant le pied.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

C'est avant tout la poursuite de l'expérience qui importe : la raison suivra toujours, son bandeau phosphorescent sur les yeux.

Aucune règle n'existe, les exemples ne viennent qu'au secours des règles en peine d'exister.

L'art à tort tant décrié de brûler la chandelle par les deux bouts […].

Dites-vous bien que la littérature est un des plus tristes chemins qui mènent à tout.

Ce qu'on cache ne vaut ni plus ni moins que ce qu'on trouve.

Il faut que l'homme passe, avec armes et bagages, du côté de l'homme.