Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.
Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
La plaintive élégie, en longs habits de deuil, Sait, les cheveux épars, gémir sur un cercueil.
Un sot trouve toujours un plus sot qui l'admire.
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