Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Comme on serait content si l'on avait un Dieu !

Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

Ne jamais oublier que la sclérose du cristallin commence à vingt-cinq ans.

Trois copains qui s'avancent sur une ligne n'ont besoin de personne, ni de la nature, ni des dieux.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

L'individu ne peut pas avoir raison indéfiniment contre l'humanité.