Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?