Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

J'estime par-dessus tout d'abord le style, et ensuite le vrai.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

Sauver la France ? Sauver la France ? Et qui gardera mes vaches pendant ce temps-là ?

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.

[…] J'aurai beau tricher et fermer les yeux de toutes mes forces… Il y aura toujours un chien perdu quelque part qui m'empêchera d'être heureuse…

Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit enfin accepter d'être un homme.

Si Dieu avait voulu que l'amour soit éternel […] il se serait arrangé pour que les conditions du désir le demeurent.