Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Dételle (ton cheval) qui vieillit.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.

La jeunesse se flatte, et croit tout obtenir ; La vieillesse est impitoyable.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Les idées, une fois nées, ne s'anéantissent plus ; elles peuvent être accablées sous les chaînes, mais, prisonnières immortelles, elles usent les liens de leur captivité.

Les biens de la terre ne font que creuser l'âme et en augmenter le vide.

Il* écrivait à la diable pour l'immortalité.

Les danses s'établissent sur la poussière des morts, et les tombeaux poussent sous les pas de la joie.

J'ai en moi une impossibilité d'obéir.

Je suis vertueux sans plaisir ; si j'étais criminel, je le serais sans remords.