On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

Ne jamais oublier que la sclérose du cristallin commence à vingt-cinq ans.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Un jour vient où vous manque une seule chose et ce n'est pas l'objet de votre désir, c'est le désir.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

J'essaie de donner mauvaise conscience à mon désespoir.

J'essaie de donner mauvaise conscience à mon désespoir.

Aimer une idée, c'est l'aimer un peu plus qu'on ne devrait.

Ce qui ôte au vice un peu de sa dignité, c'est qu'il est toujours, par quelque endroit, le parasite de la vertu.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.