On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Quand je cesserai de m'indigner, j'aurai commencé ma vieillesse.

Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.

Venue inévitable d'un Spartacus russe.

Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La guerre, c'est la guerre des hommes ; la paix c'est la guerre des idées.

Ces bons Flamands, dit Charle, il faut que cela mange.