Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

La vieillesse devrait brûler et se déchaîner à la tombée du jour ; Rager, rager contre la lumière qui meurt.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Un jour vient où vous manque une seule chose et ce n'est pas l'objet de votre désir, c'est le désir.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

L'on craint la vieillesse que l'on n'est pas sûr de pouvoir atteindre.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Souvent femme varie Bien fol est qui s'y fie ! Une femme souvent N'est qu'une plume au vent.

L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.

Donnez, riches ! L'aumône est sœur de la prière.