Peu de gens savent être vieux.

Il ne se voit point d'âmes, ou fort rares, qui en vieillissant ne sentent l'aigre et le moisi.

C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

On n'est pas vieux tant que l'on cherche.

Les vieux fous sont plus fous que les jeunes.

Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !

Garde-toi, tant que tu vivras De juger des gens sur la mine.

Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Deux coqs vivaient en paix : une poule survint, Et voilà la guerre allumée.

Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.