Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

La vieillesse devrait brûler et se déchaîner à la tombée du jour ; Rager, rager contre la lumière qui meurt.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Ce qui fait qu'on goûte médiocrement les philosophes, c'est qu'ils ne nous parlent pas assez des choses que nous savons.

Il est difficile d'estimer quelqu'un comme il veut l'être.

Le prétexte ordinaire de ceux qui font le malheur des autres est qu'ils veulent leur bien.

La modération des grands hommes ne borne que leurs vices.

On promet beaucoup pour se dispenser de donner peu.

Il n'y a peut-être point de vérité qui ne soit à quelque esprit faux matière d'erreur.