Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

L'on craint la vieillesse que l'on n'est pas sûr de pouvoir atteindre.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

Il ne faut pas s'offenser que les autres nous cachent la vérité, puisque nous nous la cachons si souvent à nous-mêmes.

Il n'y a guère d'homme assez habile pour connaître tout le mal qu'il fait.

La plupart des amis dégoûtent de l'amitié, et la plupart des dévots dégoûtent de la dévotion.

On aime mieux dire du mal de soi-même que de n'en point parler.

Nous promettons selon nos espérances, et nous tenons selon nos craintes.

On ne devrait s'étonner que de pouvoir encore s'étonner.