Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
[…] la vieillesse exécrable, l'impuissante, l'insociable, l'inamicale vieillesse, en qui viennent se rejoindre tous les maux, les pires maux.
L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.
La vieillesse n'ôte à l'homme d'esprit que des qualités inutiles à la sagesse.
Les vieux fous sont plus fous que les jeunes.
La vieillesse n'est autre chose que la privation de folie, l'absence d'illusion et de passion.
Quand je cesserai de m'indigner, j'aurai commencé ma vieillesse.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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