Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

Dételle (ton cheval) qui vieillit.

C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.

Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

Ce qui n'est pas, c'est ce qui ne pouvait pas être.

Les plus douteux égarements de la chair m'ont laissé l'âme plus tranquille que la moindre incorrection de mon esprit.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Le catholicisme est inadmissible, le protestantisme est intolérable.

C'est le propre de l'amour […] d'être forcé de croître, sous peine de diminuer.

L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.