Cette auberge sans routes qui s'appelle la vie.

La vie d'un homme, la liberté d'un homme ont si peu d'importance dès qu'elles cessent d'être des valeurs infinies.

La vérité de cette vie, ce n'est pas qu'on meurt, c'est qu'on meurt volé.

Il y a deux moments de sa vie où tout homme est respectable : son enfance et son agonie.

Toutes nos analyses nous montrent dans la vie un effort pour remonter la pente que la matière descend.

Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?

Je me sers d'animaux pour instruire les hommes.

[…] Je voudrais qu'à cet âge On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet.

À ces mots, on cria haro sur le baudet.

Amants, heureux amants, voulez-vous voyager ? Que ce soit aux rives prochaines. Soyez-vous l'un à l'autre un monde toujours beau, Toujours divers, toujours nouveau ; Tenez-vous lieu de tout, comptez pour rien le reste.