La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Chaque vie se fait son destin.
Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie Tout au commencement ?
L'ordre ne crée pas la vie.
Aujourd'hui, la vie va si vite que la conscience ne peut pas suivre.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
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