On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Si tout doit finir avec nous, si l'homme ne doit rien attendre après cette vie et que ce soit ici notre patrie, notre origine, et la seule félicité que nous pouvons nous promettre, pourquoi n'y sommes-nous pas heureux ?

Pourquoi compliquer de mystère ce qui n'est que la vie ?

Celui-là seul mérite la liberté et la vie Qui doit chaque jour les conquérir.

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !

Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

L'âme, cet infini qu'ont lassé tous ses dieux […].

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?

Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].