Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…
On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.
La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.
Car il n'est rien qui vaille franche vie.
Est-ce que le but de la vie est de vivre ?
Cette auberge sans routes qui s'appelle la vie.
La vie est un oignon qu'on épluche en pleurant.
Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.
Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.
Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
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