On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

La vie est l'ensemble des fonctions qui résistent à la mort.

Qui veut en effet sauver sa vie la perdra, mais celui qui perd sa vie à cause de moi la trouvera.

[…] Ce que nous pensons de la mort n'a d'importance que par ce que la mort nous fait penser de la vie.

Les êtres extraordinaires ont la vie courte et vieillissent rarement.

Pourquoi compliquer de mystère ce qui n'est que la vie ?

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.