Cette auberge sans routes qui s'appelle la vie.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

[…] Je voudrais qu'à cet âge On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

Rien n'est plus proche d'une femme ensorcelée qu'une femme éprise.

Le grand péché du monde moderne, c'est le refus de l'invisible.

L'oubli est une grâce.

Il y a quelque chose de terrible dans ces existences de province où rien ne paraît changer quelles que soient les profondes modifications de l'âme.

L'anticléricalisme et l'incroyance ont leurs bigots tout comme l'orthodoxie.

Il y a autant de générosité à recevoir qu'à donner.