Ma vie est difficile parce que j'ai horreur du mensonge.
Est-ce que le but de la vie est de vivre ?
Celui qui joue avec la vie n'arrive jamais à rien.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.
Quel aspect présenterait la vie si elle n'était pas dénuée de sens ? L'insignifiance absolue est la base sur quoi elle repose.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
On ne se demande rien, de peur d'entendre ses propres réponses.
Ce n'est pas ma faute, si, en écrivant, mon stylo se transforme en scalpel.
Ce n'est pas ma faute, si, en écrivant, mon stylo se transforme en scalpel.
Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes.
Je n'ai pas peur des mots, ce sont les mots qui ont peur de moi.
On vit très bien sans avenir.
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