Ma vie est difficile parce que j'ai horreur du mensonge.
[…] Je voudrais qu'à cet âge On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet.
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.
La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.
Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.
La vie, ça finit toujours mal.
Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.
Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes.
On vit très bien sans avenir.
Je n'ai pas peur des mots, ce sont les mots qui ont peur de moi.
Ce n'est pas ma faute, si, en écrivant, mon stylo se transforme en scalpel.
On ne se demande rien, de peur d'entendre ses propres réponses.
Ce n'est pas ma faute, si, en écrivant, mon stylo se transforme en scalpel.
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