Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?

Nous vivons une vie, nous en rêvons une autre, mais celle que nous rêvons est la vraie.

Quand on la regarde bien en face, il paraît que la vie se trouble et file sans demander son reste.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

J'ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.