Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

[…] Nous ne savons jamais si nous ne sommes pas en train de manquer notre vie.

Nous vivons une vie, nous en rêvons une autre, mais celle que nous rêvons est la vraie.

La vie n'est pas le travail : travailler sans cesse rend fou.

La vie dicte aux hommes ses lois, qui ne sont écrites nulle part.

Il faut faire en sorte que l'homme puisse, en toute circonstance, choisir la vie.

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].

Ah ! tout est bien qui n'a pas de fin.

Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].