Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.

Il n'y a guère que le sublime qui puisse nous aider dans l'ordinaire de la vie.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Il faut faire en sorte que l'homme puisse, en toute circonstance, choisir la vie.

La vie, cette goutte de lait et d'absinthe.

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].

Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?