Évidemment, les dieux n'ont pas tout donné au même homme ; tu sais vaincre, Annibal, mais tu ne sais pas profiter de la victoire.

À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.

Ô Mort, où est ta victoire ?

La victoire ne rend un grand prince louable, Ains* la cause qu'il va par armes débattant.

Lutte, échec, nouvelle lutte, nouvel échec, nouvelle lutte encore, et cela jusqu'à la victoire — telle est la logique du peuple.

Ah ! que la victoire demeure avec ceux qui auront fait la guerre sans l'aimer !

Ne vieillis que dans la plus faible mesure. Il s'agit de mourir jeune.

Il existe une euphorie du mal, aussi ouatée, aussi paisible, aussi délicate que celle de la vertu et de la charité, mais moins fade sans doute et relevée d'un certain piment.

La vérité, frappée d'un éclairage intolérant et d'une intensité partiale, devient mensonge.

Que deviendrait la Police, si l'innocence l'intimidait ?

Qui t'autorise à parler de l'absurdité d'un monde auquel tu ne peux comparer nul autre ? Existe-t-il donc une absurdité absolue ?

Tant qu'il y a une étincelle, il y a une espérance de brasier.