Évidemment, les dieux n'ont pas tout donné au même homme ; tu sais vaincre, Annibal, mais tu ne sais pas profiter de la victoire.

À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.

Lutte, échec, nouvelle lutte, nouvel échec, nouvelle lutte encore, et cela jusqu'à la victoire — telle est la logique du peuple.

À l'issue d'une longue guerre nationale, la victoire bouleverse comme la défaite.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Celui qui sait se vaincre dans la victoire est deux fois vainqueur.

Il existe une euphorie du mal, aussi ouatée, aussi paisible, aussi délicate que celle de la vertu et de la charité, mais moins fade sans doute et relevée d'un certain piment.

Tant qu'il y a une étincelle, il y a une espérance de brasier.

La vérité, frappée d'un éclairage intolérant et d'une intensité partiale, devient mensonge.

« Ô mon fils, connais-toi toi-même, mais pas trop. »

Qui t'autorise à parler de l'absurdité d'un monde auquel tu ne peux comparer nul autre ? Existe-t-il donc une absurdité absolue ?

Il existe une euphorie du mal, aussi ouatée, aussi paisible, aussi délicate que celle de la vertu et de la charité, mais moins fade sans doute et relevée d'un certain piment.