Lutte, échec, nouvelle lutte, nouvel échec, nouvelle lutte encore, et cela jusqu'à la victoire — telle est la logique du peuple.

La victoire s'use par ses excès ; on ne réussit véritablement qu'à force de patientes défaites.

Si l'on vit assez longtemps, on voit que toute victoire se change un jour en défaite.

La victoire en chantant nous ouvre la barrière La liberté guide nos pas […].

À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.

À l'issue d'une longue guerre nationale, la victoire bouleverse comme la défaite.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Les âmes sont les idées de Dieu.