Lutte, échec, nouvelle lutte, nouvel échec, nouvelle lutte encore, et cela jusqu'à la victoire — telle est la logique du peuple.

La victoire ne rend un grand prince louable, Ains* la cause qu'il va par armes débattant.

La victoire s'use par ses excès ; on ne réussit véritablement qu'à force de patientes défaites.

À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.

[Il y a] des pertes triomphantes à l'envi des victoires.

Ah ! que la victoire demeure avec ceux qui auront fait la guerre sans l'aimer !

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…