[…] La vertu, comme le corbeau, niche dans les ruines. Elle habite les creux et les rides du corps.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Il faut que la terre soit un séjour bien étranger pour la vertu, car elle ne fait qu'y souffrir.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

Il faut ramener toutes les définitions à la conscience : l'esprit est un sophiste qui conduit les vertus à l'échafaud.

Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.

Nos plus heureux succès sont mêlés de tristesse.

Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause, et mourir de plaisir !

Allez, honneurs, plaisirs, qui me livrez la guerre : Toute votre félicité Sujette à l'instabilité En moins de rien tombe par terre ; Et comme elle a l'éclat du verre, Elle en a la fragilité.

Mes pareils à deux fois ne se font point connaître, Et pour leurs coups d'essai veulent des coups de maître.

Je vois, je sais, je crois, je suis désabusée.