Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

J'imite de Conrart le silence prudent.

Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?

Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.

[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.