Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.

Le chagrin monte en croupe, et galope avec lui.

Que la nature donc soit votre étude unique.

Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.

Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.

Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.