Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
On peut être honnête homme et faire mal des vers.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
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