Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Le Français, né malin, forma le vaudeville.

Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.

L'ignorance toujours est prête à s'admirer.

Que la nature donc soit votre étude unique.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.

Les héros chez Quinault parlent bien autrement, Et jusqu'à Je vous hais, tout s'y dit tendrement.