Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Le despotisme frappe le style de bêtise.

Je me souviens du mot de monsieur de Talleyrand aux jeunes secrétaires d'ambassade : « Méfiez-vous du premier mouvement, il est toujours généreux. »

C'est en Italie et au XVIIe siècle qu'une princesse disait, en prenant une glace avec délices le soir d'une journée fort chaude : quel dommage que ce ne soit pas un péché !

La haine a sa cristallisation ; dès qu'on peut espérer de se venger, on recommence de haïr.

Un roman est un miroir qui se promène sur une grande route.

J'aime la force, et de la force que j'aime, une fourmi peut en montrer autant qu'un éléphant.