Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Ah ! ma foi, oui, tarte à la crème ! Voilà ce que j'avais remarqué tantôt ; tarte à la crème ! Que je vous suis obligé, Madame, de m'avoir fait souvenir de tarte à la crème ! […] Tarte à la crème, morbleu ! tarte à la crème !

Il y a plus de quarante ans que je dis de la prose sans que j'en susse rien.

Je veux qu'il me batte, moi. […] Il me plaît d'être battue.

La grammaire qui sait régenter jusqu'aux rois.

La vertu dans le monde est toujours poursuivie, Les envieux mourront, mais non jamais l'envie.

Je consens qu'une femme ait des clartés de tout, Mais je ne lui veux point la passion choquante De se rendre savante afin d'être savante ; Et j'aime que souvent, aux questions qu'on fait, Elle sache ignorer les choses qu'elle sait.