La vérité est en marche ; rien ne peut plus l'arrêter.

Pilate lui dit : « Qu'est-ce que la vérité ? »

Tous les hommes mentent et savent qu'ils mentent. La vérité, c'est leur poison.

L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

Tout homme a le droit de dire ce qu'il croit la vérité, et tout autre a le droit de l'assommer pour cette bonne raison.

C'est encore un effet de la faiblesse des hommes que la lumière les aveugle souvent aussi bien que les ténèbres, et que la vérité les trompe aussi bien que l'erreur.

L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante Avec son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu !