Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
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