Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Le beau péché du monde est celui de l'esprit.

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Je me méfie de ceux qu'on dit visionnaires : les voyants vont vers leur plaisir en vision comme tout homme vers ses amours.

L'âme haute et l'esprit pur Se nourrissent de rancune.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…