Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

Je me méfie de ceux qu'on dit visionnaires : les voyants vont vers leur plaisir en vision comme tout homme vers ses amours.

Il faut aller si peu, mais si peu, au-delà […].

L'âme haute et l'esprit pur Se nourrissent de rancune.

Commencer l'homme par sa mort, c'est ma tendresse […].

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…