Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Écoutez donc ceci, peuple stupide et irréfléchi : avec leurs yeux, ils ne voient rien, avec leurs oreilles, ils n'entendent rien !

Gargouille qui ne cesse de couler, un jour de pluie, et femme acariâtre sont pareilles !

Ainsi en est-il de la foi : si elle n'a pas les œuvres, elle est tout à fait morte.

Tous vous êtes des enfants de la lumière, des enfants du jour. Nous ne sommes pas de la nuit, des ténèbres.

Eh bien ! moi, je vous dis de ne pas tenir tête au méchant : au contraire, quelqu'un te donne-t-il un soufflet sur la joue droite, tends-lui encore l'autre.

Un Éthiopien peut-il changer de peau ? une panthère de pelage ?